El final de la trilogía de Christopher Nolan sobre Batman se titula en inglés “The Dark Knight Rises” [“El Caballero Oscuro se alza”], pero en español han acertado, quizá sin darse cuenta, al titular “El Caballero Oscuro: la leyenda renace”. Porque el tema central es el renacer.

Habrá quien siga mis humildes reseñas de películas y que diga que este crítico ve renacimientos por doquier. Otros dirán que “renacer” es una forma de referirse a la estructura básica de cualquier cuento con tres actos: presentación del héroe y la situación; reto que aparentemente mata o derrota al héroe; y renacimiento del héroe que vuelve para vencer. Pues sí, ambas cosas son ciertas: hay renacimientos por doquier y es algo inscrito en nuestra cultura narrativa. Y así debe ser, porque es salvífico para nosotros.

Pero hay más: la película no funciona si se toma como una historia policiaca, una de superhéroes ni siquiera como una de guerra, como se declara en varias ocasiones. Los guionistas dan giros sorprendentes, hacen que el héroe pierda recursos que dábamos por contado, Batman lo pasa realmente mal, pero seguir la película con un enfoque racional, estratégico, no tiene sentido.

Pasan muchas cosas absurdas y grandísimas: la más absurda es el secuestro de toda una ciudad, el encierro de la Policía y esa especie de marcha azul de policías, todos en masa, en una misma calle, un blanco facilísimo para una batalla campal poco plausible. Tampoco son muy creíbles, técnicamente, las dos recuperaciones físicas del protagonista.

Por eso, es evidente que debe leerse en clase simbólica e incluso teológica. Hay dos prisiones: Gotham City es convertida toda ella en una, y hay otra, un agujero oscuro en un lejano país. En las dos se intenta enseñar a los reclusos que no existe la esperanza, que es destructiva: tratar de cruzar el hielo o subir el muro de piedra soñando con la libertad lleva a la muerte. La esperanza, para los líderes de la prisión, se presenta como una forma de tortura. La libertad no existe, es un sueño que mata, pero existe el "haz lo que te dé la gana" (mientras llega la muerte, una "pasión absurda" para todos).

Es imposible no pensar en la caverna de Platón y en sus habitantes, que al final han asumido las sombras y la oscuridad como única forma de vida y matan a quien traiga noticias de luz. El malvado Bane, un hombre que habla y respira a través de una máscara, quiere implantar esa visión en todo el mundo. Lo llama libertad. Como el Joker en la segunda película de la serie, quiere mostrar a Batman que el ser humano –simbolizado en Gotham- es cruel, nihilista y ladrón por naturaleza… y que merece ser castigado. Los ricos tienen excusas para aplastar a los pobres, y éstos la tienen para decretar revoluciones, once-emes o lo que sea y cambiar las reglas, movidos por impulsos.

Bruce Wayne, Batman, tiene que salir de sus prisiones, de su conmiseración y del agujero de piedra. Y lo hace al grito de los presos que ven sólo una esperanza: “renace, renace, renace”, gritan. Y debe dar un salto al vacío y sin cuerda. Debe renunciar a la cuerda para hacerlo. ¿No es eso la fe, alumbrada por la esperanza? ¿No se visualiza así que sólo la sed, la fe, nos alumbra y nos saca del agujero a la luz? Y el que ha visto la luz fuera de la caverna, ¿no debe intentar liberar a los presos, a los ciudadanos de Gotham detenidos por los hijos de la oscuridad, los hijos de la cueva? ¿Y no intentarán estos matar al salvador que habla de la luz, como explica Platón, como vivió Sócrates, como encarna el mismo Cristo? Ya decíamos que es una historia clásica, y por eso poderosa.

Al contrario que en las películas de Spiderman, en las que vemos a los ciudadanos de Nueva York alzarse frente a la tiranía y ayudar a su héroe, en las de Batman el ciudadano de a pie apenas hace nada, y los pocos que hacen algo son policías o gente movida por policías. El Mesías no es el pueblo, que está corrupto y no se alza. Ni era el fiscal del distrito: la supuesta paz de Gotham se construye sobre la mentira que canonizaba a un fiscal que había sido corrupto.

Todo está tan corrompido que la única esperanza es nacer de nuevo.

Ese es el deseo de la hermosa ladrona Selina Kyle. Bruce le propone empezar de nuevo, pero ella dice: “es imposible, cualquier niño con un móvil hoy sabe todo de tu pasado”. Un ansia real de nuestros días. ¿Cómo nacer de nuevo cuando todo mi pasado me persigue, colgado en Internet? ¿No eres tú el hijo del carpintero, no conocemos a tus primos y tus hermanas? Todo eso queda encarnado en un “chip”, el mítico dispositivo “Tábula Rasa”.

Pero al final, para lograr la “tábula rasa”, hay que enfrentar la realidad y luchar contra el mal, contra nuestro pasado. Se puede conseguir renaciendo, no huyendo.

También el joven huérfano policía John Blake lleva tiempo con una máscara de sonrisa y normalidad, pero con el dolor del asesinato de su padre en su infancia. También él tiene que renacer… y asumir una máscara más grande que es real, la herencia del héroe. “Haréis lo que yo hago y cosas más grandes aún”.

Y ¿hacer todo esto, sufrir todo esto, por quién? ¿Por Gotham? Pero ¿hay diez justos en Gotham? ¿Hay cinco? El Acusador (Ras al Gul, el Joker, el Espantapájaros, Bane…) insiste una y otra vez, y sin equivocarse: todos han pecado. Pero en la oscuridad de un Viernes Santo, un ladrón (o una ladrona gato) puede nacer de nuevo y ser santo. La fe y la gracia salvan, no la justicia que aplasta a malvados y a tibios. Sólo así podemos salir de nuestras prisiones. Quizá es sintomático que al final el Paraíso está en Italia.