Las redes sociales, siempre diligentes a la hora de ponerle nombre a las cosas más cotidianas han bautizado semejante fascinación como Old World, la estética del Viejo Mundo.
Las imágenes se suceden siempre con el mismo estilo monasterios envueltos en bruma, altares iluminados por cirios, cocinas de palacetes abandonados, bóvedas que desafían la gravedad, jardines donde parece que todavía se puede escuchar el silencio. Y, debajo de ellas, siempre la misma confesión «Nací en el momento equivocado».
No, muchacho. Probablemente has nacido en el siglo correcto, pero en una civilización que ha extraviado el sentido de casi todo lo que merece la pena.
Ver a los jóvenes con nostalgia de un mundo que no conocieron, es para hacernos más de una pregunta, ¿Por qué esa nostalgia? Tal vez porque reconozcan en el pasado algo que el mundo actual ha dejado de ofrecerles.
Hemos gran desarrollo tecnológico y, simultáneamente, una indigencia estética que empieza a resultar ofensiva.
Construimos edificios que parecen cajas de zapatos, iglesias con hechuras de salón de actos y viviendas donde el gris, en sus infinitas variedades de tristeza, ha adquirido categoría de ideal decorativo.
Todo es práctico, funcional, económico, sostenible y, con demasiada frecuencia, espantosamente feo.
La belleza, esa antigua señora a la que los hombres rendían pleitesía, ha sido relegada a la condición de capricho presupuestario.
Hemos confundido lo útil con lo valioso y terminado por considerar superfluo cuanto no produce un rendimiento inmediato.
Pero una catedral no se levantaba para resultar rentable. Ni un artesano dedicaba meses a tallar una misericordia del coro para mejorar su productividad. Ni en una antigua panadería se hacen filigranas con los panes por una cuota de marketing. Trabajaban para algo que los trascendía. Para una verdad que los precedía y que habría de sobrevivirlos.
Había en aquello una forma de grandeza que hoy nos resulta casi incomprensible, la de saberse pequeño sin sentirse insignificante. Toda la gente tenía una misión y una razón de ser un su vida.
No hace falta idealizar el pasado para reconocer que hubo una concepción de la existencia mucho más elevada que esta obsesión contemporánea por la comodidad, el bienestar y la satisfacción inmediata.
El hombre de otras épocas podía ser miserable, pecador y brutal. Pero sabía, al menos, que Dios no era un accesorio de su existencia.
Y ahí reside, a mi juicio, el meollo de esta inesperada fascinación por el Viejo Mundo.
No se añora una época. Se añora un orden.
Un orden en el que la verdad no se sometía al capricho de las mayorías, el bien no dependía de la conveniencia y la belleza constituía un reflejo, siempre imperfecto, de la perfección divina.
La filosofía cristiana comprendió que lo verdadero, lo bueno y lo bello no son compartimentos estancos, sino expresiones de una misma realidad que encuentra en Dios su fundamento último.
Uno puede ignorar la teología, desconocer la liturgia y no haber abierto jamás un tratado de metafísica. Pero basta atravesar el umbral de una catedral, escuchar el canto gregoriano o contemplar la luz filtrándose por una vidriera para experimentar esa extraña conmoción que nos advierte de la existencia de algo superior a nosotros mismos.
La belleza no demuestra por sí sola la existencia de Dios, pero tiene la exquisita virtud de hacernos sospechar que el mundo no se agota en lo que podemos medir, comprar o consumir.
Estamos ante una generación a la que hemos ofrecido posibilidades materiales sin precedentes, pero a la que hemos escamoteado el lenguaje de la trascendencia. Les hemos prometido libertad y les hemos entregado entretenimiento. Les hemos explicado cómo funciona el universo mientras evitábamos cuidadosamente la pregunta de por qué existe.
Después nos sorprende que anden buscando belleza entre las ruinas de nuestra propia tradición.
Lo cual nos demuestra que no siempre hay que rebajar las cosas para acercarlas al hombre. A veces hay que elevar al hombre para que pueda alcanzarlas.
Una civilización se reconoce tanto por aquello que construye como por aquello ante lo que se arrodilla. Y la nuestra, tan ufana de sus conquistas, corre el riesgo de pasar a la historia como aquella que aprendió a fabricar casi cualquier cosa, salvo algo digno de ser legado a sus descendientes.
De ahí que esta nueva devoción digital por el Viejo Mundo tenga algo de deliciosa ironía.
El algoritmo, concebido para mantenernos cautivos de lo inmediato, termina mostrándonos las huellas de quienes vivían pendientes de lo eterno.
No se trata de regresar al pasado más bien hay rescatar del olvido lo que nunca debió abandonarse.
Dostoievski puso en boca de uno de sus personajes aquella célebre intuición de que la belleza salvará al mundo. Pero la belleza no salva porque nos permita refugiarnos en un pasado idealizado, sino porque puede abrir una grieta en nuestra autosuficiencia y recordarnos que existe Alguien más grande que nosotros.
